Je ne vois aucun véritable artiste culinaire, seulement la participation en amont d’un préparateur de productions défécatoires futures. L’art de leurrer le véritable artiste qui avec ses intestins produira la fange artistique, la symbiose du cuisiner qui agence la matière sublimée par le gourmet.
Que vive cet art que j’appelle brute parce qu’il n’attend pas des centenaires pour se dégrader en boues, parce qu’il produit avec évidence de la merde : l’art culinaire.
Que sont des vers s’ils ne nagent pas dans un pot de chambre? (les vers rimés? ah ah! seuls les vers solitaires savent savourer le dernier art!) Que sont des notes de musique si elles ne sont modulées par un sphincter? Que sont des couleurs si elles ne sont pas digérées? Qu’est l’imaginaire face à la réalité?
L’art culinaire est la consommation d’une décadence totale, on honorera ses fondements arrières avec des pages de poésie, on valsera au son des rots, on peindra avec du vomi de glouton.
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