Auteur : heresie Page 17 of 56

Souhaitez-vous une histoire ni complète ni lacunaire, plus qu’un roman et moins qu’une nouvelle? Alors écrivez-la!

*

Un vieillard ivre rencontré cuvant son alcool frelaté contre le mur du cimetière nous raconte : Il existe un cercle de pierres levées au centre duquel il est impossible d’imaginer quoi que ce soit, comme si cette lumière que l’on peut voir la nuit filtrer par les failles du sol calcaire était la manifestation de l’activité d’une machinerie insolite ayant une influence sur les fonctions cérébrales des téméraires visiteurs et sur tous ces oiseaux qui chantent bizarrement dans cette vallée. Non loin vit reclus un artiste fou qui n’écrit que sur les premières neiges et ne sculpte que la boue au bord des torrents lorsqu’il pleut.

Nous décidons donc de nous rendre à l’endroit décrit…

Foudre sans tonnerre, végétation insolite, des sentiers mais aucune empreinte sinon celles de palmipèdes, grotte incendiée avec un cadavre dont les mains intactes tiennent un chardon, lambeaux d’une chair trop ancienne pour avoir été portée par un vivant commun : illogiques tissus externes/os/organes, langue noire de laquelle suppure un liquide gluant et corrosif. Ténèbres subites, utilisation du crâne et d’incantations pour que ses yeux éclairent les lieux dont la topographie a été effroyablement bouleversée : proportions cyclopéennes, plafonds stellaires auxquels pendent des arbres inconnus, apparitions éthérées, double vision, la raison s’abîme dans une mer sèche de lucidité, hululements sardoniques, temple d’obsidienne, rivière tout à la fois fangeuse et idyllique sur laquelle vogue un esquif d’ossements de toutes sortes, trône abstrait, glaive pourpre, vents vésaniques, zéphyr incendiaire, chape de sommeil, rêves lucides, désespoir, lobotomie, une eau sableuse rendant assoiffé le cadavre rampant, la camisole du songe, l’éclat moribond d’une bougie poisseuse, le ricanement des fleurs, la visite du vieillard répétant « l’éternel recommencement de ce qui n’a pas de début ».

Aucun réveil n’est plus espéré, aucun réveil ne se produira.

L’univers? Ce n’est pas encore assez!

 » Allons mon vieux, ça va aller, tout passe. Je me rappelle quand lors d’un déplacement j’ai lu dans les journaux que ma ville avait été la proie d’un grand incendie, qu’il y avait eu de nombreuses victimes, que de la plupart des maisons il ne restait rien ; je pensai alors avoir tout perdu, je me serais pendu si j’avais eu une corde. Et imaginez mes émotions lorsque, arrivant dans ma rue, je vis les cadavres gisant carbonisés sur le pavé fendu par le brasier, tout en cendre, tout recouvert d’une éloquente noirceur… je tremblai des pieds à la tête de bonheur en découvrant que ma maison avait été épargnée!

– Mais, monsieur, moi cela n’a rien à voir : ma gangrène a atteint la poitrine, je vais mourir, je tente de vous l’expliquer depuis plus d’une heure!

– Tout a à voir avec tout, du moins je crois… Oh! et puis moi je vous raconte mes mésaventures pour vous remonter le moral et vous, vous me plombez l’humeur avec vos jérémiades et le parfum miasmatique de votre gangrène. Et votre gangrène, qu’est-ce comparé aux efforts que j’ai dû déployer pour trouver dans mon quartier dévasté un larbin en bon état pour laver mes vitres noircies par l’incendie, vous y pensez un peu? Hein ! Mourrez en faisant au moins preuve de compassion ! Voilà, vous avez gagné : je ferme le loquet, ainsi le curé ne pourra pas vous donner les derniers sacrements, vous l’avez bien cherché, avouez! Mais n’ayez crainte, tout passe, votre effroi et votre désarroi vont bientôt disparaître, contrairement à moi qui devrai supporter d’avoir à tourner la clef et la poignée, marcher jusque dehors et accomplir tout ce que l’on accomplir faire pour vivre… Vous n’êtes pas à plaindre. Vous ai-je raconter quand j’ai eu un ongle incarné au pouce? […] »

 » Vous savez, vous n’avez pas besoin de parapluie lorsque vous portez une tenue de scaphandrier.

– Il pleut donc j’ouvre mon parapluie, un point c’est tout. Si on doit commencer à se poser des questions à chaque fois on n’en finit plus!

– En somme vous avez acquis une manière d’irréflexion réflexe.

– Hein! Oui? Non? Je sais pas, moi en tous cas quand il se passe quelque chose je fais comme on m’a appris. Je ne réfléchis pas moi, je suis pas un miroir. Ah ah! Comme les vampires qui ne réfléchissent pas.

– Hum, ne sont-ce plutôt les miroirs qui ne réfléchissent pas l’image des vampires? »

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