Auteur : heresie Page 24 of 56

Si nous étions aussi pourvus de raison que nous le prétendons, nous n’imaginerions plus que la raison régit quoi que ce soit où que ce soit.

Si nous étions aussi pourvus de raison que nous nous le figurons nous cesserions de nous moquer de ces fous qui errent parfois dans les rues en scandant des stances qui nous paraissent insensées tout en s’agitant sans que l’on puisse comprendre pourquoi, nous saurions que ce fou n’agit pas plus vainement que nous, qu’il ne dit rien de plus absurde que qui que ce soit, nous perdrions l’illusion qu’il a perdu la raison, puisque personne n’en a.

Cahiers d’un mort-vivant Niet Nietov Nietavitch 1889

« Etes-vous contenté par votre vie? Chaque jour faire ce que vous faites, suivre le chemin qui est le votre dans ce désert de sens qu’est l’existence…

– Encore avec vos questions puériles?! Sortez le nez de vos bouquins et aérez vous les yeux et les oreilles, allez marcher dans la rue, vous promener, boire un verre dans un bistro, allez parler avec les gens, allez dans des magasins, feuilletez un journal… Vous verrez qu’aucune vie ne peut contenter qui que ce soit d’un tant soit peu digne! Alors pourquoi serais-je contenté de la mienne?

– Mais c’est que vous souriez en permanence…

– J’ai un double bec de lièvre, abruti! »

Ce qui suit est inspiré d’une histoire vraie :

Dans les derniers rayons du soleil mourant saignaient des lueurs perçant les bourrasques de sable et de glace tourbillonnant entre les montagnes dressées par les insomniaques convulsions telluriques. Là, parmi les sifflements des vents, parmi la solitude et l’isolement, un castel d’obsidienne aux parois lustrées, un château d’un noir verni aux donjons torves et sardoniques, aux murailles imperturbables, aux créneaux aussi acérés que des dents de prédateur. Il gisait là, ce castel délétère, immonde incarnation de l’éternité souillant la mortalité, comme si même après la fin-des-temps il allait triompher de l’existence et aurait soin d’emprisonner la Mort dans ses geôles.            

Un fantôme glissa là sur les brumes nimbant les douves de mystérieux linceuls, apparue dans l’erreur de la réalité, une lucidité exceptionnelle dans un leurre intégral, le spectre d’une belle enfant qui se pencha sur un corbeau devenu pierre des éons de cela et qui reprit tout à coup vie pour béquer un œil de l’apparition et l’avaler tout rond avant de tous deux croasser, lui d’avoir été réveillé, elle de ne pouvoir retrouver le chemin de son tombeau.

Voilà… C’est tout. Ca s’est passé exactement comme narré au-dessus.

« Allons mon ami, que se passe-t-il? Vous avez si mauvaise mine…

– Je… Je ne sais pas.

– Mais bon sang ressaisissez-vous : dans le monde des enfants meurent de faim, des femmes sont battues, des nouveaux-nés arrivent difformes à moitié crevés, des moribonds expirent encore et encore sans arriver à mourir. Ah voilà le sourire vous revient.

– Oh oui, continuez, continuez! Parlez-moi de chats écrasés, de chiens enchainés toute leur vie, de forêts abattues au nom du développement économique, décrivez-moi des usines vomissant des acides dans les rivières pour que tout le monde soit heureux de se lever tôt participer à l’industrie. Et les bagnards condamnés à tort, racontez-moi!

– Je vous raconterai pendant que nous irons à la morgue admirer les familles qui découvrent un frère, un fils ou un père mort. Nous glisserons des rats bien excités dans les cadavres, cela sera amusant. Ensuite nous placerons discrètement un objet volé dans la poche d’un jeune homme de bonne famille et nous alerterons la police.

– Vous êtes un si bon camarade! »

Gontran le faisan n’était pas admiré parce qu’il savait tenir de longs discours assommants, il n’était pas non plus observé pour la beauté de son vol ni son endurance, pas plus qu’on ne vantait ses atours sans prestance. En vérité personne sinon les chasseurs les moins myopes et les vers qu’il picorait ne le remarquaient. Mais un jour Gontran trouva un paon fraichement mort, tout juste roide, à peine le ventre grouillant de cocasses mouches zozoteuses, et notre ami se dit : « Si je lui prenais ses plumes à ce vantard de paon, je serais enfin quelqu’un que l’on contemple, si à mon cul j’avais des yeux je pourrais voir les autres m’admirer. » Ainsi fut dit ainsi fut fait, le faisan planta des plumes de paon à sa queue, il en imita le braillement et adopta l’arrogance de circonstance, et effectivement tout le monde se mit enfin à le remarquer, ce faisan à la roue colorée. Et enfin le faisan fut heureux avec ses nombreux amis avides de belles apparences et toujours prolixes en éloges.

C’est que pour paraitre original il importe peu de l’être intérieurement. Personne ne se soucie de l’esprit puisque personne n’en a (on peut rire de tout, mais pas avec n’importe qui. On ne peut rire des éclopés avec un handicapé… On ne peut rire des sots avec qui que ce soit). Mets-toi un anneau dans le nez pour paraitre un bœuf, orne ton cul de plumes étranges pour paraitre un paon, encorne ton nez pour paraitre une licorne ou un rhinocéros, porte tes binocles pour paraitre lucide et curieux, nul ne remarquera le subterfuge.

Voyez-vous le bonheur des fables c’est que dans le merveilleux elles instillent du non-rêve, de la réalité. Ah! mais que c’est bon de ne jamais pouvoir s’extraire du monde, de rester enchaîné à notre condition. Cela me donne envie de me déguiser en dronte et d’aller courir en forêt pendant la saison de chasse en narrant quelques fables…