La terre drapée dans sa verdure me fait aussi peu d’effet qu’un revenant. C’est vivre et cesser de vivre qui sont des solutions imaginaires. L’existence est ailleurs.
M.D.S. de A.B.
Ne me cherchez pas, je suis ailleurs
« Quand on m’a annoncé que mon épouse avait été retrouvée dévorée, cuisinée par un cannibale, les chairs et les os rongés, j’ai cru défaillir, je sentis comme une main glacée glisser dans mon dos, une dague se planter dans mon ventre. Mais tout passe, le chagrin, la peur, la rage…
– Mais je croyais que c’était vous qui l’aviez mangée?
– En effet. C’est que je croyais qu’ils venaient m’arrêter, mais ils étaient seulement passés m’annoncer la mort de cette bien fade femme. »
« Docteur, j’ai des frissons, des sueurs froides tandis que mon logement est glacé, puis tout à coup j’ai chaud. J’ai chaud et froid en même temps. Et puis mes pantalons… Je les souille sans raison; je n’en sors plus, de honte. Je me sens apathique, neurasthénique, je ne ressens rien, comme un spleenétique sous morphine.
– Morphine! s’exclama le Dr. Riviera qui s’assoupissait. C’est que vous êtes en manque de morphine.
– Allons, je n’ai jamais pris de morphine de ma vie.
– Eh bien je vais vous en prescrire. Vous allez en prendre à hautes doses pendant une semaine puis vous arrêter, ainsi vous aurez les mêmes symptômes qu’actuellement mais nous saurons d’où ils proviennent, et nous pourrons soigner votre dépendance aux opiacés.
– Mais c’est l’absurde puisque…
– Tute tute tute, tança Riviera en menaçant son patient avec son vade-mecum relié en acier. Cela fera quinze francs. »
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La vie, sa longue file de jours usés et monotones, n’a aujourd’hui plus de substance, plus de sens, comparée à cette mort sublime que j’aurais pu connaître – à cette glorieuse tragédie qui m’appelle, m’appelle toujours…
C.A.S.
Souhaitez-vous une histoire ni complète ni lacunaire, plus qu’un roman et moins qu’une nouvelle? Alors écrivez-la!
*
Un vieillard ivre rencontré cuvant son alcool frelaté contre le mur du cimetière nous raconte : Il existe un cercle de pierres levées au centre duquel il est impossible d’imaginer quoi que ce soit, comme si cette lumière que l’on peut voir la nuit filtrer par les failles du sol calcaire était la manifestation de l’activité d’une machinerie insolite ayant une influence sur les fonctions cérébrales des téméraires visiteurs et sur tous ces oiseaux qui chantent bizarrement dans cette vallée. Non loin vit reclus un artiste fou qui n’écrit que sur les premières neiges et ne sculpte que la boue au bord des torrents lorsqu’il pleut.
Nous décidons donc de nous rendre à l’endroit décrit…
Foudre sans tonnerre, végétation insolite, des sentiers mais aucune empreinte sinon celles de palmipèdes, grotte incendiée avec un cadavre dont les mains intactes tiennent un chardon, lambeaux d’une chair trop ancienne pour avoir été portée par un vivant commun : illogiques tissus externes/os/organes, langue noire de laquelle suppure un liquide gluant et corrosif. Ténèbres subites, utilisation du crâne et d’incantations pour que ses yeux éclairent les lieux dont la topographie a été effroyablement bouleversée : proportions cyclopéennes, plafonds stellaires auxquels pendent des arbres inconnus, apparitions éthérées, double vision, la raison s’abîme dans une mer sèche de lucidité, hululements sardoniques, temple d’obsidienne, rivière tout à la fois fangeuse et idyllique sur laquelle vogue un esquif d’ossements de toutes sortes, trône abstrait, glaive pourpre, vents vésaniques, zéphyr incendiaire, chape de sommeil, rêves lucides, désespoir, lobotomie, une eau sableuse rendant assoiffé le cadavre rampant, la camisole du songe, l’éclat moribond d’une bougie poisseuse, le ricanement des fleurs, la visite du vieillard répétant « l’éternel recommencement de ce qui n’a pas de début ».
Aucun réveil n’est plus espéré, aucun réveil ne se produira.
L’univers? Ce n’est pas encore assez!
» Allons mon vieux, ça va aller, tout passe. Je me rappelle quand lors d’un déplacement j’ai lu dans les journaux que ma ville avait été la proie d’un grand incendie, qu’il y avait eu de nombreuses victimes, que de la plupart des maisons il ne restait rien ; je pensai alors avoir tout perdu, je me serais pendu si j’avais eu une corde. Et imaginez mes émotions lorsque, arrivant dans ma rue, je vis les cadavres gisant carbonisés sur le pavé fendu par le brasier, tout en cendre, tout recouvert d’une éloquente noirceur… je tremblai des pieds à la tête de bonheur en découvrant que ma maison avait été épargnée!
– Mais, monsieur, moi cela n’a rien à voir : ma gangrène a atteint la poitrine, je vais mourir, je tente de vous l’expliquer depuis plus d’une heure!
– Tout a à voir avec tout, du moins je crois… Oh! et puis moi je vous raconte mes mésaventures pour vous remonter le moral et vous, vous me plombez l’humeur avec vos jérémiades et le parfum miasmatique de votre gangrène. Et votre gangrène, qu’est-ce comparé aux efforts que j’ai dû déployer pour trouver dans mon quartier dévasté un larbin en bon état pour laver mes vitres noircies par l’incendie, vous y pensez un peu? Hein ! Mourrez en faisant au moins preuve de compassion ! Voilà, vous avez gagné : je ferme le loquet, ainsi le curé ne pourra pas vous donner les derniers sacrements, vous l’avez bien cherché, avouez! Mais n’ayez crainte, tout passe, votre effroi et votre désarroi vont bientôt disparaître, contrairement à moi qui devrai supporter d’avoir à tourner la clef et la poignée, marcher jusque dehors et accomplir tout ce que l’on accomplir faire pour vivre… Vous n’êtes pas à plaindre. Vous ai-je raconter quand j’ai eu un ongle incarné au pouce? […] »
Les histoires à dormir debout sont parmi les meilleures, presque aussi bonnes que celles qui permettent de dormir éveillé. En vérité il faudrait inventer une histoire qui fasse dormir tout le temps, une histoire avec un début et une fin, mais qui soit, contrairement à la vie, sensée, intéressante, belle, fantastique, magique, plaisante, horriblement intense, sournoisement honnête et absolument pure, sans mots, sans longueurs, sans personnages, sans soi, sans paysage, sans narrateur.
Parfois sous un ciel nocturne pur, après m’être conté des vers purement éthérés, laconiques mais infinis, je prends mon télescope et je scrute le ciel avec le même grossissement que j’utilise pour Saturne, et je choisis un recoin du firmament hors de la voie lactée, bien sombre et noir dans lequel, même après de longues heures où l’œil s’est habitué à l’obscurité, aucune étoile n’apparait; et je songe que cette histoire poétique et impossible que je me suis narrée plus tôt doit y exister, là, dans ce vide.
Les nuées cloitrées
Détester la gravité c’est encore trop s’attacher à la réalité, c’est encore être soumis aux lois environnant une identité que nous devrions tant réfuter que nous laisserions notre corps à l’abandon, offert aux nécrophages, aux esprits qui inclinent à posséder plutôt que jouir de leur nature éthérée. Il faudrait – par la simple volonté ou par une simple crédulité croyante – frapper le sol et s’envoler parmi les oiseaux migrateurs, parmi les nuages et les eaux de la Supermer des Sargasses, parmi les majestueuses aurores boréales, parmi de déments voyageurs en ballon et les extraordinaires voyageurs en obus en partance pour d’autres astres, parmi les secrets des vides interstellaires, parmi les vérités d’au-delà de la nuit spatiale…
Franz Reichelt, le Club de Curiosités vous salue, nous savons qu’il faut diffuser le film de votre saut dans le sens où vous vous élevez et non celui où vous vous écrasez pathétiquement (mais merveilleusement). Votre tentative est le commencement de la dignité.
« Connaissez-vous l’histoire de ces vampires inversés qui n’existent que dans les reflets mais n’ont pas d’autre existence?
– …
– Eh bien, répondez! Voulez-vous que je vous la raconte?
– …
– Parlez!
– Mon cher, nous sommes des personnages imaginaires, nous pourrions voguer sur des océans éthérés, parler à une substance stellaire pure et parfaite, blasphémer les lois de la réalité ou même nous contenter de chercher des fantômes dans un antique château à moitié en ruines, savourer un alcool inconnu dans un castel fantaisiste, déterrer des cadavres pour les entasser en sculptures décadentes avant de les offrir en holocauste à une divinité païenne qui nous remercierait en nous livrant un secret indicible, nous pourrions nous aventurer dans un temple pré-humain où nous découvririons des bas-reliefs qui auraient raison de notre conscience et de nos existences, nous pourrions emprunter des engins extravagants pour partir vers des contrées exotiques, hostiles ou oniriques, nous pourrions être dans l’ineffable, le sublime putride, le merveilleux le plus opiacé, les ténèbres les moins opaques qui se puissent concevoir, mais non… Il faut que vous désiriez conter une histoire de vampire qui ne serait qu’une métaphore de la superficialité humaine… Vous n’êtes pas mieux que toutes ces putains qui copulent avec la moindre distraction dans l’espoir de ne pas avoir à s’affronter soi-même ni se transcender. Ce n’est pas parce que vous éprouvez du plaisir à cracher sur tout que vous n’êtes pas attaché à tout.
– Zut, vous la connaissez déjà alors cette histoire de vampires ? »
Fantaisie hongroise :
Sur son mont offert aux vents, un château esseulé autour duquel les loups hurlaient tandis que le soleil rougeoyant s’était abîmé à l’ouest. On entendit hurler à travers les corridors :
« Katarina, vas prendre ton bain!
– Mais maman… il n’y a plus de sang!
– Tu te fiches de moi? Tu es assez grande pour toi-même ordonner à ta sorcière d’ouvrir les veines d’une jeune servante, je ne serai pas toujours là pour toi, je ne suis pas éternelle. Ah ah ah, mais si je le suis! Donne-moi ma lame. »
