(Petite pièce pas vraiment en hommage au crâne d’œuf vu qu’il n’est pas encore vraiment mort…)

–

« Il est bien fade votre thé. Et votre absinthe… vous devez être un puriste pour ne pas la servir avec au moins un sucre…

– Je suis désolé, mais c’est ce vieux dément de Quamanie. Il a versé de l’essence sur les stocks de sucre de l’épicier et depuis il y a pénurie.

– Mais pourquoi a-t-il agi ainsi ?

– Par vengeance, et dérangement cérébral ! Il a laissé un mot sur les sacs de sucre expliquant qu’il avait versé de l’essence sur les réserves parce que quelqu’un avait versé du sucre dans le réservoir de son automobile, et que comme il ne pouvait trouver le coupable pour le punir le seul moyen de châtier justement le fautif était de condamner tout le monde. Je suis sûr que c’est aussi lui qui a salé mes parterres de fleurs et mon potager.

– Dans un sens je peux le comprendre…

– Allons, vous n’êtes pas sérieux ? On ne peut mettre toute une communauté à l’amende tout simplement parce que l’on veut se venger d’un seul.

– Je pense que si, du moins c’est ce que je fais pour ma part : un jour j’ai retrouvé un cheveu noir dans ma soupe. Depuis je sale les jardins et je sucre les réservoirs des automobiles de tous les bruns. »

« Attention, je vais me faire sauter la tête!

– Eh bien allez-y, qu’attendez-vous? »

La menace fut mise à exécution, l’homme ne fit pas seulement sauter sa tête mais ses têtes.

La question n’est pas comment sauver le monde mais plutôt pourquoi le sauver?

Et si nous n’étions pas des créateurs mais des créations de nos créations, les mains de nos œuvres, les auteurs que nos personnages inventent… Alors cela expliquerait qu’à produire de l’absurde en série nous soyons de l’absurdité normalisée. Si un livre crée son auteur mais que ce livre n’est que la copie anodine parmi d’autres copies d’un livre vide, si nous sommes l’auteur de cette copie et donc l’œuvre de cette œuvre, pourquoi s’étonner que nous soyons la copie vide de notre voisin lui-même vide puisque nous sommes, comme clairement exposé précédemment, l’œuvre de notre œuvre vide qui est elle-même la copie d’une œuvre vide?

Et si nous n’étions pas des créateurs mais des créations de nos créations, les mains de nos œuvres… Alors cela expliquerait qu’à produire de l’absurde en série nous soyons de l’absurdité normalisée. Si un livre crée son auteur mais que ce livre n’est que la copie anodine parmi d’autres copies d’un livre vide, si nous sommes l’auteur de cette copie et donc l’œuvre de cette œuvre, pourquoi s’étonner que nous soyons la copie vide de notre voisin lui-même vide puisque nous sommes, comme clairement exposé précédemment, l’œuvre de notre œuvre vide qui est elle-même la copie d’une œuvre vide?

Et si nous n’étions pas des créateurs mais des créations de nos créations, les mains de nos œuvres… Alors cela expliquerait qu’à produire de l’absurde en série nous soyons de l’absurdité normalisée. Si un livre crée son auteur mais que ce livre n’est que la copie anodine parmi d’autres copies d’un livre vide, si nous sommes l’auteur de cette copie et donc l’œuvre de cette œuvre, pourquoi s’étonner que nous soyons la copie vide de notre voisin lui-même vide puisque nous sommes, comme clairement exposé précédemment, l’œuvre de notre œuvre vide qui est elle-même la copie d’une œuvre vide?

La monstruosité de masse se fait accepter par la masse comme une beauté parce qu’elle est norme. Même les automates finissent par aimer leur huile, même les esclaves finissent par aimer leurs galères, même les élégants finissent par aimer le smog qui leur permet de porter des foulards à la mode et se brûler la peau de parfums forts, même les uns finissent par aimer les autres. Si nous nous contentons de nos futiles destinées c’est que nos vies ne nous laissent pas le temps de nos pencher sur le sens de tout ça.

Mais quelle importance? Tout cela n’est que le soucis de fourmis!

Post-scriptum

Que chacun ait le droit d’apprendre à lire, cela gâte à la longue, non seulement l’écriture, mais encore la pensée.

Il n’est pas facile de comprendre du sang étranger : je haïs tous les paresseux qui lisent.

Celui qui connaît le lecteur ne fait plus rien pour le lecteur.

Encore un siècle de lecteurs – et l’esprit même sentira mauvais.

Ainsi parlait-il… Et même s’il avait parfois tort, son lyrisme (la qualité qui rend merveilleuse même la médiocrité banale) et la pertinence de certaines de ses pensées sont assez stupéfiantes. Promeneur, toi et ton ombre, je te vous salue!

Et pour rajouter deux de mes grains de pavot : 1) Que chacun ait le droit de rêver gâte la pureté de l’Imaginaire. 2) Si vous pensez que les citations au-dessus sont justes, vous rendez-vous compte qu’il y a un siècle l’esprit sentait peut-être bon…!

Vivent le sang, la vésanie, et les parfums des reliefs montagneux où aucune empreinte de chaussure ni aucun écho de sons modulés par des cordes vocales ne trainent.

Post-post-scriptum

Que me souffles-tu belle serpente? Le monde se diviserait en deux catégories, ceux connaissent mieux les soldes des magasins Zara que les paroles de Zara-thoustra, et les autres? Allons, allons! Que siffles-tu? Ce sont des inepties, pourquoi les amateurs de soldes seraient-ils différents -voire supérieurs- aux amateurs de nietzscheries? Non, tu te trompes, tout le monde est également misérable, qu’ils soient érudits en soldes ou érudits en littérature! Et, après tout, de Zara à Zarathoustra il n’y a pas grand-chose :  la librairie est à vingt mètres du dépotoir. Ou peut-être une ville s’appelle-t-elle Thoustra…?
Ainsi parlait Thoustra (dont les jeux de mots divaguant à propos des franchises de magasins et de prophètes des contrées par-delà le bien et le mal sont assez lamentables)

Vous vous promenez sur un plateau aride, complètement désert. Comme personne ne l’emprunte il n’y a aucun sentier. C’est vraiment désert, je vous dis !

Vous longez la falaise à bonne distance parce que vous êtes prudent, et au loin il n’y a que forêts à perte de vue et silence.

…Pourtant tout à coup vous voyez un jeune enfant avec un chaton dans les bras, des larmes débordant de ses yeux innocents. S’il fait un pas en arrière il chavire avec le matou tout mignon qui miaule « miaou, miaou ». Que faites-vous ?

1) Vous passez votre chemin.

2) Vous saisissez un caillou et vous essayez de le faire chavirer dans le précipice.

3) Vous lui dites de se jeter parce que vous n’êtes pas venu ici pour vous faire pourrir la solitude par un morveux !

***

1 ) Vous n’allez pas le laisser comme ça, vous êtes ignoble! Choisissez plutôt entre 2) et 3)

2 ) Vous visez mal et vous choisissez la 3° solution parce qu’avec ces gants vous n’arriverez à rien sans vous approcher dangereusement du précipice !

3 ) Le gamin ricane. Il vous tire la langue, vous jette le chaton au visage, en profite pour voler votre montre et fuit vers l’intérieur des terres. Vous n’êtes décidément pas bien futé! Ne l’avez-vous pas vu venir ce traquenard? De plus votre visage est tout griffé. « Parfois on croit avoir le choix mais le libre arbitre est une illusion, dans la pomme gâtée qu’est la vie, nous autres, pauvres vers, nous suivons toujours le pourri » vous lance le mioche. Et vous n’en tirez aucune conclusion parce que vous êtes vexé de vous être ainsi fait rouler, vous préfèreriez que les os du jeune gredin soient en train de baigner dans une pulpe sanglante cent mètres plus bas. Vous êtes sacrément malsain, tout ça pour un pauvre crachat, une montre et une leçon philosophique! Demandez-vous ce que vous allez bien pouvoir faire du chat maintenant, parce que ça fait le septième qu’on vous lance dessus sous prétexte de leçon philosophique et chez vous ce n’est pas assez grand pour en héberger autant; quoi que votre boite crânienne peut-elle réellement héberger sept leçons philosophiques sans que ça ne déborde?

Allez sur ce lien et inventez-vous votre propre récit à partir des photographies. (Si l’histoire est mauvaise vous ne pourrez vous en prendre qu’à vous!)

http://www.laboiteverte.fr/atget/

Et si le Paris de 1900 ne vous a pas inspiré trouvez-vous une chambre ici :